Bienvenidos a Milán

Nunca he estado en Milán. Lo único que sé es que tiene dos equipos de fútbol en la Serie A, un centro importante de moda y que alberga la Scala, un teatro o algo así de fama mundial. Y desde hoy sé que es la primera ciudad en Italia que aplica el apartado 11 bis del artículo 61 del Código Penal italiano. Este apartado prevé agravar las penas en un tercio cuando el delito sea cometido por un inmigrante sin permiso de residencia. La discriminación es evidente. Ser italiano o no, no creo que diferencie mucho el delito cometido. Un chileno de 18 años sin permiso de residencia está acusado de daños y resistencia. No conozco el CP italiano, pero este tercio puede suponer ingresar en prisión cuando para un nacional puede acarrear una multa, al menos así es en España con penas de hasta 2 años. Pero en su carrera hacia la historia esta ciudad también es pionera en aplicar el decreto Marodi que da más poder a la policía local para controlar a los "sin papeles". Algo difuso que otorga demasiado poder para la policía. Esto implica redadas indiscriminadas en trenes y autobuses buscando inmigrantes "ilegales". No puedo creer que en Europa, donde a menudo presumimos de ser los más demócratas y los más sensatos del mundo, ocurra esto. Presunción de culpabilidad sólo por no ser residente legal. Me imagino yendo en bus y un grupo de policías subiendo pidiendo documentación entiendo que sólo a los que tengan aspecto de no italiano. Tremendo. No puedo más que imaginármelo como en tantas películas que he visto de la Alemania nazi, los extranjeros aterrorizados, sintiéndose perseguidos y, a mí me pasaría, sintiendo rechazo hacia este país. ¿Cómo le explicaría yo a mi hijo que los extranjeros son igual que él, que la raza no tiene nada que ver si contemplara una escena como esta? Inadmisible. Retrógrado. Caldo de cultivo para extremismos de todo signo. Peligroso para la proia sociedad, se desvertebra. Todo esto causado por el ansia de seguridad, del miedo de la población a los extranjeros que delinquen, metiendo a todos en el mismo saco, el del delito. Y metemos a toda la etnia gitana en este mismo saco, sin distinción, sin respetar el principio de individualidad. Soluciones a un problema, dicen. Y cuando los gobiernos legislan sobre el miedo de la población nada bueno podemos esperar, el miedo es la peor inspiración de la ley.

Mundo taurino

Todavía estamos celebrando San Isidro Labrador, en forma de toros. Pasar por Ventas antes de que empiece la corrida es uno de los momentos más incómodos e interesantes que hay. Obviamente no sé el aforo pero sí sé que cabe muchísima gente, es muy difícil caminar. Y me parece muy interesante por el pelaje de los paisanos. Salvo excepciones, gente a la que le regalan una entrada y va por curiosidad, la mayoría tienen un denominador común, aprendices del tópico de señoritos andaluces. Esto es zapatos castellanos o mocasines, los más jóvenes se atreven con esos zapatos de punta cuadrada y muy alargados, incluso blancos algunos. Camisa Ralph Lauren rosa o a rayitas, pantalones Dockers y, muy importante, cadena de oro. La virgen colgante es opcional. En los hombres también se suele dar el pelo muy engominado hacia atrás, un poquito largo y mejor ondulado. Entre las mujeres triunfan los pendientes de perlas, a juego con un collar de perlas, pantalones de amazonas y botas altas de montar. La gorra de plato también es opcional para ambos sexos. No es complicado ver caritas rojitas que denuncian un gusto por el vino y panzas más o menos incipientes que denotan un gusto por el buen yantar. Aderezado con puros de diferente longitud. Después de la corrida
de toros todos a tomar cañas a los bares de la zona, que tienen que estar bien contentos. Yo si tuviera un bar sería el devoto número uno del santo.
Esta historia se repite día tras día durante más de un mes. Y durante más de un mes veo básicamente lo mismo, día tras día, corrida tras corrida. Y siempre tengo la misma sensación, una sensación de estar entre lo más casposo y rancio de esta piel de toro que es España.

Curiosidad

¿Por qué un número importante de gente que llega a este blog lo hace desde google tras buscar abortar en francia o similares?

Un cuento

Érase una vez una calle con nombre de ciudad en una gran ciudad. Allí se congregaron un numeroso grupo de amigos para decirle a otro, que se llamaba por ejemplo Mariano, que ya no le querían. Resulta que este amigo, este tal Mariano, era muy amigo de una amiga común a todos los congregados, llamémosla por ejemplo María. María y Mariano se fueron distanciando porque ya no compartían la misma visión de las cosas. Y en esto que entra en escena un personaje interesado y cizañoso, autoproclamado adalid de la libertad, llamémosle por ejemplo Federico. Federico fue diciendo a todo el grupo de amigos que Mariano les había timado, que estaba cambiando, que ya no era el mismo de antes. Y que María era muy valiente, que el grupo de amigos necesitaba de ella para hacer grandes cosas juntos. Así estuvo varios días, y el pobre Mariano no decía nada o casi nada. El grupo de amigos se hartó, se convenció de que Mariano era pusilánime, así que decidieron juntarse donde éste trabajaba, en la calle con nombre de ciudad en una gran ciudad. Y le gritaron que ya no eran sus amigos, que ya no le querían, que se fuera.
Así estuvieron toda la mañana, bajo la lluvia, acordándose de otro amigo también, llamémosle por ejemplo Alberto, muy querido hasta ese momento. El grupo de amigos se dividía en dos, un grupo de amigos muy muy muy unido desde siempre, pero que no aguantó los reveses de la vida. Y así es la vida.
Quizá Mariano ahora se lamente de no haber sido él mismo desde siempre, de haberse dejado llevar por unos y otros para que el grupo de amigos lo admitiese. Quizá se haya dado cuenta que en la vida hay que ser uno mismo, sin importarte la opinión de los demás. Que nunca puedes agradar a todo el mundo, que siempre habrá gente que no te trague. Y mientras, María, que ya no quiere saber nada de nadie, descansa en un verde lugar del país de nunca jamás...

Una frase

Ayer escuché una de las denomindas frases célebres, esta vez de Rosa Luxemburgo que me gustó muchísimo. Ahí va:

El que no se mueve no siente las cadenas.

San Isidro Labrador

Que como todo el mundo sabe es el patrón de Madrid. La verdad es que las fiestas han dado un bajón terrible en los últimos años, los conciertos son escasos, malos y caros. Perfecto... para quedarse en la calle a tomar algo. Y es que en San Isidro se puede beber en la calle, ya que son fiestas patronales. El resto del año se aplica la norma de los 20 cm. En las Vistillas hay un escenario donde diversas asociaciones culturales representan zarzuelas, sainetes y monólogos, todo muy castizo. Ayer asistí a un monólogo sobre el 2 de mayo, llamando a los madrileños a la guerra contra el invasor francés. Está bien conocer la historia de tu ciudad, los grandes momentos y todo eso, pero la verdad es que en 2008 me sonó trasnochado. Ver a una mujer vestida de época glosar sobre las atrocidades de los franceses, la sangre derramada y las tumbas de los hermanos, además de llamar a la guerra era como asistir a una misa en Bucarest: ni me interesa ni lo entiendo. Pero bueno, ya se sabe que las fiestas patronales suelen ser de lo más rancio. Lo que sí me gustó, y mucho, fue ver a niños sudamericanos, chinos, españoles, de todas partes del mundo, vestidos con el traje típico de chulapo, correteando y jugando juntos por el parque. Eso sí que es lo verdaderamente interesante de las fiestas.

Juan Manuel Piñuel Villalón tenía 41 años. Había nacido en Melilla. Estaba casado y con un hijo. Llevaba sólo dos meses en el cuartel y dio la voz de alarma, quizá salvando a más gente. Es la última víctima de los asesinos etarras en Legutiano, Álava, en un atentado a las 3 de la mañana, sin previo aviso, nocturnos, alevosos y miserables. Además hay cuatro heridos más. Nuestro recuerdo y apoyo a todos ellos, unidos contra los terroristas salvajes de ETA, a los que lo único que les queda es la sinrazón y disolverse.

Juan Manuel, descansa en paz.

Amigos de balón

Llevo desde 1994 abonado al Atleti y desde 1995 voy siempre con el mismo grupo de amigos al fútbol. Nos vemos únicamente 2 veces al mes, cuando el Atleti juega en el Calderón. Sólo hablamos por teléfono o nos mandamos mensajes el día del partido y el contenido básico es ver la hora a la que vamos a estar en los aledaños del campo para tomar algo. Salvo los derbis, que lo planeamos desde el partido anterior, con 7 ó 15 días de antelación, dependiendo de donde juguemos. Y poco más. Pero el día del partido hablamos de todo, no sólo de fútbol. Nos contamos nuestras cosas, los problemas de pareja, de curro, nos damos consejos, pedimos opiniones... Pero no hay llamadas entre semana. En el siguiente partido nos interesamos de forma sincera por lo que nos contó nuestro amigo, nos escuchamos... estamos al tanto de lo que le pasa a cada uno. Y así toda la temporada. Si lo piensas bien es una relación muy peculiar. Yo los considero mis amigos, pero de forma implícita están reducidos a un espacio (el Vicente Calderón) y a un tiempo (cuando el Atleti juega en el Vicente Calderón). La temporada ha terminado, no hay fútbol hasta mediados de agosto, para la previa de Champions, y hasta entonces los echaré de menos...

Champions League

Yo estuve en el partido contra el Ajax. Una fiesta previa tremenda, un ambiente increíble...y una derrota dolorosa. Dolorosísima. Es un partido que nos marcó nuestra vida futbolística. Y leo que han pasado 13 años desde entonces (qué mayor me estoy haciendo) y yo lo recuerdo como si fuera ayer. Ayer, sufriendo como siempre, nos clasificamos para la previa de la Champions. Quedamos los amigos prontito en los aledaños del estadio (cómo me gusta esa expresión hecha) a tomar una cervecita. Allí estuvimos departiendo, haciendo cábalas de la temporada que viene como suele ser habitual el último partido en casa de la termporada. Repasamos los equipos que nos pueden tocar y yo prefería la Juventus o el Arsenal, a entrar por la puerta grande o ver sólo un partido, cara o cruz. Contra el Liverpool no, hasta la final al menos, todavía aprecio a Torres. Y así estuvimos, soñando un poco, hasta que entramos al campo. El partido ya lo habeis visto en los resúmenes, nervios, ambientazo en las gradas, deseando que termine ya... Al final del partido me embargó una sonrisilla dulce, idéntica a la de mis amigos y a la de los que tenía a mi alrededor ¡Por fin! Abrazos mil y un amigo mío me recordó que teníamos pendiente desde hace 13 años un viaje por Europa, y que esta vez iba a ser de los primeros partidos. Porque en temporadas anteriores yo siempre me emocionaba y le decía que esperáramos otra ronda más, que íbamos a ver al Atleti fuera de España en semifinales, que ese año íbamos muy bien... y todavía tenemos pendiente ese viaje. Le haré caso, que quizá dentro de otros 13 años, Dios sabe qué... Y por supuesto yo no fui a Neptuno, a la fuente sólo se va con un título entre las manos, que para eso soy veterano.

Sarpullido

Acebes deja las responsabilidades en el partido. Y Rajoy le elogia, leal, honesto, honrado... Y a mí me viene a la mente desde hace cuatro años cada vez que oigo su nombre una cara llena de sarpullido que aumentaba por horas, quizás por minutos, directamente proporcional al engaño a los que nos sometía a los españoles. Antes de saber nada, yo lo achacaba a la enorme tensión a la que un ministro del Interior y Justicia estaba sometido ante un atentado tan horrible. Y es que ETA se había pasado (siempre se pasa). Pasado el tiempo me di cuenta de que el sarpullido no sólo era debido a la tensión y nervios propios del momento, sino que también podía deberse a la conciencia intranquila, al insomnio que debía tener al acostarse, consternado por la masacre y acentuado por esa sensación que debe ser horrible de haber engañado a todo un país que había puesto toda la confianza en sus gobernantes, que había cerrado filas, independientemente de su ideología, en torno al gobierno. El cargo de secretario general debió ser la recompensa a esas noches en vela al servicio del partido, corroborando la tesis oficial aun a sabiendas de que era falsa. Por todo esto, deseo al señor Acebes mucha suerte y que nunca más tenga que visitar a un dermatólogo.

Sin comentarios

Imagen tomada del blog de Manuela (gracias por dejarnos cogerla).

Boletines oficiales varios

Acabo de leer en el blog de Pensamientos todo a cien una entrada sobre el Boletín oficial de la provincia de Toledo. Hay un comentario de Pequeña Desorden que me ha dado que pensar. Es verdad que estos boletines son lo más deshumanizado que existe, se limitan a publicar edictos, expropiaciones, multas, sentencias... en fin, siempre buenas noticias en definitiva. Y me he dado cuenta que efectivamente detrás de cada número de D.N.I., detrás de cada parcela, hay una persona. Es obvio, claro. Pero es una persona con una vida por detrás, unas circunstancias, unos avatares en la vida. Quizá la expropian porque se ha quedado sin trabajo y si no tiene casi para comer, menos para pagar impuestos. Quizá le retiran el vehículo porque no tiene dinero para mantenerlo, pero le hace falta la furgoneta para seguir intentando vivir. O sencillamente es un crápula que lo merece. Quiero decir que detrás de esa tipografía tan marcial, tan arcaica, tan fría se esconde una persona de la que no conocemos nada...y que a menudo a nadie le importa.

El puente de Mayo

Si hay un mes bueno en Madrid, ese es sin duda mayo. 1 y 2, festivos. Este año unidos al finde. Y luego el 15 también festivo, San Isidro Labrador, patrón de la ciudad. Este año es jueves, y no tengo puente, pero siempre gusta un día de asueto por ahí en medio. Este puente nos hemos ido mi Niña y yo al Levante español (qué gran expresión hecha, no me voy a ir al Levante italiano... de momento). Buen tiempo. Playa, sol, tirado leyendo en el mar un libro muy chulo de Vargas Llosa, Travesuras de la niña mala, un libro que se lee muy bien y muy ameno. Tumbado al sol leyendo, quemándome la espalda. Qué espabilado soy, el sol no sólo quema en verano. Y bañándome. El agua del Mediterráneo está helada, pero a los 2 minutos de estar dentro se está tan bien... Lo prefiero al verano cuando me bajo unos fideos a la playa, los echo en el agua, espero 5 minutos...y ya está la sopa lista. En fin, que el puente de mayo ha sido estupendo, descansando básicamente que era lo que buscaba, disfrutando de mi Niña sin las prisas del día a día, esperando ya el día 15 para ir a Las Vistillas, a escuchar zarzuelas y todo eso, aunque los entresijos no los trabajo mucho hasta que no cambien el olor...